L’horloge du sort
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement métrique son fabrique, son journal roulé sous le jambes. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prophéties funestes. Le nom des victimes changeait, mais